vita contemplativa

Der Mundwerker Gernhardt 
                                         insistiert auf der Form:

Ein Elchgespann zieht auf der weiten Flur
der leeren Seiten sonettförmig Spur.

Enorm der Effekt! 
                                (Sofern man Form gern hat.)

Es mangelt, Mundschenk, dem Gefäß 
das du mir reichst erkenntlich Geist -
in deiner Schenke blakt das Licht
erschöpfter Zukunftstrunkenheit.
Und also macht sich Zweifel breit 
ob unbeschadet dieser Leere
ein Restdunst Hoffnung darin noch
beim letzten Schluck zu hoffen wäre...

Ach Freund, beschwern wir diese hehren Tage
doch nicht mit jener abgedroschnen Frage
nach einem Endzweck unsrer Existenz:
Der Schlegel saust, die Spreu zerstiebt
und was da dann im Offnen liegt –
wer weiß? Ein Korn vielleicht, man könnte
es pflanzen, sich ein Brot draus backen
Hölderlin lesen, einen Wein einpacken
das Rettende erwartend eine Ode rezitieren
Sentenzen memorieren; Scardanelli
helfen beim Blattaufschlagen im Pirelli -

Nun denn. Nichts, und mag es auch allzu sein
vermag uns jetzt noch zu empören
(es sei denn: Dummheit, Niedertracht,
Idiotie, Geilheit nach Macht, 
etcetera). Kurzum: in diesem abgelaufnen Jahr
hatten privatim Spaß wir, hatten Schwein - 
die Götter ließen Gnade walten? OK, fein.

Wiewohl in jenen höher‘n Sphären
bekanntlich nicht gewollt wird, nur gewürfelt:
Wohl dem, dem darauf noch ein Reim
einfällt... – Pronto, du Jünger des Hafis
das Dasein sei uns weiterhin
zwecklos zwar, aber doch Bedürfnis; 
entbehrt es auch des Sinns
entbergen dennoch wir mit Lust 
auf diesem Divan unser Coeur der Brust.

Jetzt noch ein Glas? Komm, schenke ein!

beim abrollen des knäuels

Geschätzte Gratulanten,
meines Gedenken seid bedankt!

Indes der Protestant 
in mir fragt: Worin eigentlich bestand 
des so geehrten 
und zweifellos bedenkenswerten
lobpreiserheischendes Verdienst?

Nun ja, man hat gelebt – die Strecke ist ein wenig länger
geworden; und um die Zukunft etwas wen‘ger bänger
ist diesem Menschen, denn er weiß:
am Ende wird unweigerlich gestorben -
nicht Mann noch Mäusrich beißt 
der Weisheit Schluß den Faden ab.

Worauf mein innrer Katholik schmerzlüstern repliziert:  
Oh ja, oh ja, im Grab
schnürt’s Leben eh zu einem Knäuel sich zusammen!
Urlaub im Fegefeuer!  - Und darauf,
skandiern mein Hindu und Buddhist,
gleich eine neue Runde? Mist.

„Mensch“, „Löffel“, „Apfel“, „Schaffner“ und „Verdienst“:
Beim einen wie beim andern Wort verfangen
Reimkünste nicht; auch der Sophist
wringt aus dem Lappen keinen Funken:
reim- also sinnlos meine Selbstbefragung ist.

Da capo: Dank daß Ihr habt an mich gedacht; 
der Sekt ist ausgetrunken -
wir haben scheint’s etwas gefeiert letzte Nacht.
Jedoch: Was heute ist schien gestern morgen
ein jeder also nehm‘ sein Knäuel wieder auf:

Wirf und entwirr es und es wird der Lauf
des Daseins sich erneut verstricken -
Glück soll man nicht bloß tageweise feiern oder borgen
man soll es teilen, umeinander wickeln! 

Esteemed well-wisher,
how I thank you for your thoughts!

And yet my inner Protestant will bicker: 
now what exactly was
this man’s achievement worth such praise?

Well, one has lived—the journey stretched a little longer
a little less concern about the future
acknowlegment of end in sight bestows  
a profound wisdom so morose
no man or mouse dare monger.

Wells up an inner Catholic lament:  
Oh yes, and in the morgues
all will be tied up in a knot!
Vacation in purgatory!  - All this repent,
my Hindu-Buddhist quickly retorts,
for just another round? Well, thanks a lot!

“Angel,” “bulb,” “woman, ”orange,” “merit” -
these are just words, torn like old flags
uttered to thwart the rhyming skill. 
Even a sophist will
not wring a spark from soggy rags:
No rhyme, no sense to my self-questioning.

Da capo: Thank you for your thoughts; 
the champagne’s drunk, it seems we might
have celebrated something this last night.
Alas, today is merely yesterday’s tomorrow,
so everyone pick up their ball of yarn:

Throw and untangle it, beware
our threads will weave a finer mesh —
happiness is not what we borrow:
it's what enwraps us as we share. 

A blank page this new year 
I wish to be
and harbouring a blossom
shapeless and without colour yet
unspoken is the promise
that raises hope for hope 
to court us, weave within without

spleiß' auf deine sinne
und gleite hinab:
lotrecht im wirbel
suchst du den grund;
ein senkblei im sein. 

Im Wartesaal meiner Empfindungen 
sitzt etwas, und es fragt
nach Sinn und Seinsbegründung.

Ein Vogel tschilpt; man hört das Meer -
die beiden haben sehr viel mehr
vom Leben. 

Von wegen Sinn, von wegen Grund, 
von wegen Ich: Da sitzt etwas und fühlt. 
Mehr braucht es nicht.