each step a brush
across the canvas set upon the trestle
of my mind
each stroke
a whiter shade of pale
welcoming the sublime
each rock, each plant
the gods they grant
for us to paint them all
upon the canvas without trestle
the canvas of our soul
Photograph by Jo-Anne Hay (2025)
there is no such thing
as the currency
of offering:
with mortals the gods do not barter
neither appeased by our praise
nor amused by our scorn
the dice will be rolled
the next turn in a game
we're invited to play
not for loss, not for gain
Kann mir jetzt mal jemand (ich hab ihn vergessen)
den wahren Grund dafür sagen, nach Jahren
das eigene Leben zu vermessen
anstatt am absolut Unzählbaren
von Mal zu Mal Einmaligkeit zu suchen?
Bloß existentielles Konto zu buchen
im Dienst chronologischer Bilanzen?
Auf Vieren - so lehrt uns das Gleichnis - beginnt's
auf Zwei'n triumphiert's,
auf Dreien verrinnt's
das menschliche Sein.
Die markerschütternde Lehre vom Ganzen?
Es gibt keine Zeit und es gibt auch kein
Ganzes.
Es gibt überhaupt nix jenseits dieses Jetzt
Zuletzt wie Zuerst gibt's nur Gegenwart.
Philosophisch gesehen durchaus apart
und profund, meine Quintessenz.
Punktum Exzellenz --
aus dem Ei geschlüpft nun und aufs Neue ins Sein
Pointierter gesagt: Compagnero, hau' rein!
PS: Ja, ja, ich weiß da oben hängt
in der Luft noch unbereimt ein "Ganzes"...
Ein Schuft, wer dabei Böses denkt
z.B.: an die Länge des göttlichen –
OK, ok, geschenkt, geschenkt! –
Wir bleiben im Bild: "Eiertanzes".
in sand gebettet das scherbenglück
am muschelstrand
mußt nicht aufs ganze gehen
kannst in dem bruchstück sehen
abwesendes
als wär’s zur Hand.
zwangsgesäugt mit der milch
reiner denkungsart
wirst du ins partizip erhoben:
frei von der last des geschlechts,
geadelt von keuscher lust
am geborgten geschick.
East by South-East:
This morning of the Fairy terns
let us be brave and steadfast
while the edges
frizzle in on us
am ebbenden wörtermeer
die dekade beschlossen:
die welt zieht strudelnd sich in sich zurück
im wogensaum glitzert
die jahresspur
im fallrohr haust
eine synkope
klopft ihre regenarabeske
sprunghaft und unstet, ne-
ckenden takts ohne gera-
de zahl.
und fügt sich doch,
orakelt was von ‘melodie’