Ich wünsche mir das neue Jahr
als unbeschrieb'nes Blatt
das eine Blüte birgt
noch ohne Form und Farbe zwar
unausgesprochen das Versprechen
das uns auf eine Hoffnung hoffen macht
die in und um uns wirbt und wirkt
A blank page this new year
I wish to be
and harbouring a blossom
shapeless and without colour yet
unspoken is the promise
that raises hope for hope
to court us, weave within without
nicht reim noch metrum
doch fügt es sich
zwanglose folge der gesichte
mir zum gedicht
In meinem Tagebuch
für dieses Jahr die letzten Seiten;
vor jedem Eintrag sprach's zu mir:
zu Ende sei hiermit nun ein Erlebtes
zu bringen und gefasst in Zeichen
lebendig zu bewahren für ein helles Immer
das dieser Band und keiner nach ihm fassen wird.
Seltsam die Ehrfurcht
vor dem leeren Blatt.
spleiß' auf deine sinne
und gleite hinab:
lotrecht im wirbel
suchst du den grund;
ein senkblei im sein.
Im Wartesaal meiner Empfindungen
sitzt etwas, und es fragt
nach Sinn und Seinsbegründung.
Ein Vogel tschilpt; man hört das Meer -
die beiden haben sehr viel mehr
vom Leben.
Von wegen Sinn, von wegen Grund,
von wegen Ich: Da sitzt etwas und fühlt.
Mehr braucht es nicht.
Peter Kampitz über Otto Weinigers Kritik an Ernst Machs Ich-Konzept. Weiniger bezeichnete dieses Konzept spöttisch als das vom Ich als eines bloßen “Wartesaals der Empfindungen”.
Dieser Mann wußte Zeilen
mit Sägezahn zu feilen:
RATSCH!
So auf einmal, dieser Sommer;
am Rock hängt mir mein Gestern noch
und will etwas zu Ende bringen.
Bin aus dem Takt geraten
im Reigen meiner Gegenwarten -
so leichtfüßig die Zeit!
Es bleibt nur eines: sei galant
für ein paar Schritte mag sie dann
an deinem Arm sich führen lassen...
Schelmisches Kind, wir beide
tanzen den Tanz, und wissen schon
- Unsagbares bedarf der Trope -
um seine Schlußfigur:
eine Synkope.
And just like that, another summer;
my yesterday still tugging at my coat
urging to finish something.
I missed a beat, a jolt has struck
the round-dance of my presences -
how light-footed time is!
What's left: just be gallant
maybe for some steps then it might
by your arm let itself be led...
Mischievous child, the two of us
will dance the dance, already do we know
- unspeakable calls for a trope -
its final movement:
a syncope.
Ich hab' gelegentlich
Gefühle; Kopfschmerzen auch
mitunter Lust
erfreue mich an dem Besitz
solang ich nicht im Fühlen wühle
denn Selbstbezüglichkeit verschafft Verdruß
each step a brush
across the canvas set upon the trestle
of my mind
each stroke
a whiter shade of pale
welcoming the sublime
each rock, each plant
the gods they grant
for us to paint them all
upon the canvas without trestle
the canvas of our soul
Photograph by Jo-Anne Hay (2025)
there is no such thing
as the currency of offering
with mortals the gods
will not barter
unappeased by our praise
unimpressed by our scorn
the dice will be thrown
and the game
will be played open hand
not for loss
not for gain